Dans un écrin en bronze, tapissé de soie je cache avec délice le livre jaune. Je palpe les inscriptions gravée sur sa couverture en vieux cuir usé. Je l’ai déniché à la fin d’une brocante, il gisait, abandonné par un novice sous un arbre. Il avait plu. Je l’ai porté dans mes bras comme s’il s’était agit d’un oisillon tombé de son nid après une bourrasque. Je l’ai soigné ; j’ai séché chaque page d’un souffle empli d’espoir.

Les lettres se sont quelque peu effacées, cela n’est rien j’en réinventerai l’histoire.