Dans un écrin en bronze, tapissé de soie je cache avec délice le livre jaune. Je palpe les inscriptions gravée sur sa couverture en vieux cuir usé. Je l’ai déniché à la fin d’une brocante, il gisait, abandonné par un novice sous un arbre. Il avait plu. Je l’ai porté dans mes bras comme s’il s’était agit d’un oisillon tombé de son nid après une bourrasque. Je l’ai soigné ; j’ai séché chaque page d’un souffle empli d’espoir.
Les lettres se sont quelque peu effacées, cela n’est rien j’en réinventerai l’histoire.
Assise sur les tabourets des bars de Lille, je plonge dans les méandres des quidams... Le réel et l'imaginaire s'entremèlent laissant apparaître la faille du sentiment humain. Chaque être même celui qui semble le plus vide a une histoire à raconter et la capacité de vibrer encore et encore...
Je veux savoir...Est-ce que tu vibres quand d'une plume on te caresse le ventre ?
Vous arrive t-il, parfois, de chialer le soir, fourrant vos larmes sous votre oreiller ?
As-tu envie de crier, danses-tu, penses-tu à moi après que mon regard ait croisé ta main ?
Quelle impression aurais-tu si je te frôlais du bout des doigts ?
Oserais-je ?
Je rentre dans ce café à la baie vitrée comme si j'allais à mon cinéma intérieur. Et je te suis...
